史上最糟的作家眼前一黑

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背后漫海书丛，眼前一盏孤灯。电的力量还是强大，若按他原设想点蜡，除笔下寸地，必不能如此刻，照透他衣袖发丝，虚笼笼的黑亮光晕。叫他的编辑小姐看到，心里又陡起兴思：下一场地下签售拍一幅这景的海报，业绩能再翻一番。其实这就可见雨宫莲本人已很有神性，他只是一个截稿日将至而字数不至的二流青年作家，有深发灰眼，人前沉静无声，然后很反差地写着cult题材。看着自己的书再版，有时候他会想现代人好闲，有时候觉得自己还是怪了不起的。

他脚侧一桶废纸篓，里面工工整整装着二十版同一个人。大家都会写不出来，但是很少有人像他这么执着，坚持写掉一版落笔就知无望的废稿，然后完美地团起，扔下。我们身边多得是换了十种材质的复写纸后最后扣掉两粒键盘才结束这种阵痛的作家。写作就是阵痛，妈的，而且是宫缩。不知道生活怎么就突然强奸了你，你还坚持把他生下来。雨宫面色如常，但是已经开始臂酸手冷。虽然他年纪不大但是已然接生并处死了许多人（by pen this time），很少像这次一样漫无目的地在词汇与意象中乱逛。

他要写一个英雄。英雄，那不是信手拈来的吗。古往今来东流水，不缺拥有宝剑和宝马的灵魂。更何况，不见得是好人中的英雄，那范围就更广了。他开始还自恃灵感，敲定要棕发红眼。从这之后就没有一点明晰。男人女人？使枪使刀？现代古代？再远一点——这人万一是神又何如？

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